Archaïque, viscérale, violente… Ainsi pourrait-on qualifier cette « histoire » cent fois contée.
Exit la narration. Préférons une vivisection au scalpel de la fable enfantine et de ses entrailles ! Un loup, mi animal, mi serial-killer et un petit chaperon rouge à l’innocence complice se lancent dans un duo fait de fascination, de jeu et de peur. Sur un plateau nu (espace concret et onirique) et accompagnée d’un univers sonore de disques vinyle bricolés, l’enfance se confronte à ses fantasmes et ses peurs avec puissance et jubilation. Au dépouillement narratif du conte originel, répond une économie de moyens, de costumes et de lumières pour n’y laisser que le muscle, le souffle court et des rires pour désamorcer cet engin chorégraphico-explosif.

Entre vices et sévices, et pour revenir à une tradition orale plus rugueuse que nos souvenirs d’enfants ne le laissent à penser, RotkÄppchen (« petit chaperon rouge » dans les forêts teutonnes) dépèce, écorche et met en lambeaux le motif du meurtre à l’œuvre dans ce conte d’antan. Dans une pièce que travaille une écriture amoureuse des vertiges et de la chair, Sylvain Huc chorégraphie les convulsions primitives et les raideurs cadavériques d’un duo malsain. S’y croisent un loup esthète de ses crimes maniaques et un chaperon en gloire ou à l’agonie. Savants et sauvages, les corps de cette histoire côtoient la chair palpitante ou inerte dans une « pièce de boucher ».

En suivant Beethoven et sa symphonie héroïque, Kaputt s’affirme comme un acte de bravoure promis à l’échec. « Eroica », ses tranchées, ses salves, ses bombardements et ses trêves… Mais aussi son enthousiasme. Non pas désillusion, mais entreprise de naufrage volontaire Kaputt parle d’un héroïsme de l’échec. C’est là peut-être tout ce que nos corps peuvent encore revendiquer comme ambition, comme possession : s’épuiser… à ce dont ils sont incapables, à soutenir une impossible symphonie ou à réussir un spectacle. Comment donc échoue le corps ? Héroïque comme vain, on en cultivera la perte plutôt que l’avoir. On lui apprendra à ne pas savoir. Kaputt est un sauvetage par l’échec. Un acte inutile d’indispensable bravoure.

Alors même que le « genre » est plus que jamais un enjeu politique, comment peut-on renouveler aujourd’hui un regard sur le corps masculin et la masculinité ? Boys don’t cry court-circuite des stéréotypes exposés ad nauseam. Inlassablement affiché comme un modèle héroïque ou comme un objet de désir le corps masculin se confronte à un vide de la représentation. Boys don’t cry se livre à un décorticage physique de la testostérone, de ses fictions et de ses performances. On prendra comme seules armes une batterie martiale et deux corps masculins qui éprouvent le paradoxe de la danse, entre puissance et fragilité. On explorera par la dépense physique les figures du viril d’aujourd’hui pour les réduire en miettes et en voir (peut-être) apparaître d’inédites.

Nupcias ou Noces... rituel ordonné autant que célébration païenne. Les danseurs et danseuses jouent cette union explosive qui oscille entre rigueur géométrique et abandon. Ces gestes de masse sont ceux d’une procession qui trace les lignes de fracture comme les poussées de force du corps collectif. Seize interprètes sondent ainsi les intensités sourdes et aiguës qu’ils traversent seuls et ensemble. Drapées d’un univers sonore signé GAS, ces noces électroniques aux accents wagnériens, évoquent une mythologie contemporaine et archaïque à la fois. Parabole modeste d’un questionnement simple : qu’est-ce qu’un groupe ?

Épure fourbue, quête obsessionnelle de sens, Lex est fait d’enlisements et de résurrections. C’est un récit mythique autant que prosaïque duquel le danseur devra finalement rendre les armes de son corps pour obéir aux lois du monde dont il échoue à être l’absolu démiurge. Sylvain Huc apparaît comme un gladiateur dérisoire, immense comme un géant, petit comme un homme brisé. Lex est son premier solo; exercice de style autant qu’exploration radicale de sa démarche chorégraphique; épreuve autant que prétexte à révéler une part à la fois sombre et scintillante du corps.

“ Avec Lex, Sylvain Huc incarne la matière du danseur. La sienne est à couper le souffle ” Laurent Bourbousson, Ouvert aux publics (Juin 2019)